Carlos Ernesto Escobar Mejía
Una traducción al español está disponible a continuación.
Photograph of Carlos Ernesto Escobar Mejía, obtained from UNews.
“I need people to know what happened here.”
These were the words of Oscar Navarez, held in ICE detention at Otay Mesa Detention Center in San Diego, California, in an interview with The Intercept after the death on May 6 of his friend and cohabitant in the detention center, Carlos Ernesto Escobar Mejía. Oscar is only one of the many people who feel Carlos’s loss dearly.
Carlos, 57, hails from El Salvador and has four older siblings and a loving mother. During his youth amidst the Salvadoran civil war, Carlos’s brother was murdered, and one of his sisters nearly died in a guerilla massacre. A teenager at the time, Carlos fled from this violence to Los Angeles in 1980 with his family, and he has lived with his sister and his mother ever since. Carlos’s lawyer, Joan Del Valle, concluded from her many years of observation that “[Carlos] adored his mom when she was alive, and his sister. He lived for them. That was the center of his life.”
Carlos Ernesto Escobar Mejía, second from right, with his mother, right, and two of his siblings at Disneyland. Courtesy of Rosa Escobar, by way of Los Angeles Times.
Carlos’s relationship with his sister, Rosa Escobar, took on even more prominence after their mother’s death in 2014. “Éramos muy unidos, y era muy buena persona mi hermano,” Rosa says in an interview. We were very close, and my brother was a really good person. In the absence of their mother, who led them from danger in El Salvador decades earlier, Rosa says she adopted a motherly and protective role in her relationship with Carlos.
Carlos was kind and generous, his sister Maribel Escobar recounts, a “one-of-a-kind person.” Joan wants his legacy to emphasize his resilience and commitment. After becoming entangled in the legal and immigration systems in his early adulthood, “I saw his change,” she says. “He was extremely responsible. If court was at 8am, he would be there at 6am.” His exceptional positivity became evident after a work incident and medical complications left him with an amputated foot and bound to a wheelchair; he maintained an optimistic attitude, says Joan, and helped Rosa as much as he could.
Less than a year before his scheduled immigration trial, Carlos was taken into ICE custody on January 10, 2020 at Otay Mesa Detention Center, a considerable distance from his home in Los Angeles. From the outset, the facility neglected Carlos’s medical needs, failing to provide him with a wheelchair for a week. Carlos had diabetes, high blood pressure, heart issues, and complications related to his amputation--a plethora of conditions that made him medically at-risk for COVID-19. Despite his vulnerability, his forty-year residence in Los Angeles, and his inability even to drive, a judge found him to be a “flight risk” and denied him bond for release on April 15. The judge’s decision was influenced by a charge Carlos had for which he had been acquitted because of a mistaken identity.
Photograph of Carlos in his youth, obtained from CBS News.
While the pandemic developed, Otay Mesa did not take necessary precautions to protect its inhabitants from the virus. Those detained resorted to hunger strikes to protest the camp’s conditions, Carlos among them. Soon, Carlos and others began to feel ill. Rather than addressing their symptoms, ICE opted to quarantine those suspected to have COVID-19 in a consolidated area. Other men detained there have reflected on how ill Carlos became and how minimally ICE responded.
Carlos’s friend José Antonio Vidal Basa frequently told medical personnel in the camp, “He’s feeling bad. He never comes out of his room and he’s always sick. Can we please do something about it?” But, according to José, Carlos would receive only ibuprofen after filling out a sick card. No one would take him to a doctor. Another man in their unit, Tomas Enrique Castro Lopez, practically became Carlos’s caretaker as his virus worsened. Rosa angrily laments, “It was not until he was gasping for air that they took him to the hospital.”
Carlos lost his fight with COVID-19 in Paradise Valley Hospital on May 6, two days after ICE included his name on a list of people in their camps who were medically vulnerable and potentially set to be released. “The way that he left this world has to be the most desperate,” says Rosa. “That’s what haunts me.”
His family and friends are in agreement that Carlos’s death resulted from a fundamental lack of humanity. His death was “demasiado injusto,” says Rosa, “porque inmigración no nos ven como que fueran humanos.” His death was so unjust because immigration does not view us as human. Having witnessed Carlos’s experience in the detention center, Oscar agrees: “We’re less than human to these people. This person was neglected and now he lost his life. What has to happen in order for them to take us serious? How many more people have to be hurt? How many more people have to die?”
Carlos’s struggles were many, but his many supporters tell the stories of his persistence and warmth. We mourn Carlos’s life and the lost opportunities this world will have in his absence.
This memorial was written by MOL team member Eliza Kravitz with information from reporting by Max Rivlin-Nadler of NPR, Ryan Devereaux of the Intercept, Sam Levin of the Guardian, Kate Morrissey of Los Angeles Times, and Salvador Duran of Univision News.
Carlos Ernesto Escobar Mejía
Una foto de Carlos Ernesto Escobar Mejia, obtenida por UNews.
“Necesito que las personas sepan qué pasó aquí.”
Esas fueron las palabras que dijo Oscar Navarez, detenido por ICE en el Centro de Detención Otay Mesa en San Diego, California, después de la muerte de su amigo y compañero Carlos Ernesto Escobar Mejía el 6 de mayo. Oscar es solo una de las personas que sienten la pérdida de Carlos profundamente.
Carlos, 57, es nativo de El Salvador, y tiene cuatro hermanos y hermanas mayores y una madre amorosa. Durante su juventud en medio de la guerra civil de El Salvador, el hermano de Carlos fue asesinado, y una de sus hermanas casi murió en una masacre de guerrilla. Carlos, un adolescente en ese momento, huyó de esta violencia a Los Ángeles en el año 1980 con su hermana y su mamá, con quien ha vivido desde entonces. La abogada de Carlos, Joan Del Valle, concluyó después de muchos años de conocerlo que “[Carlos] adoraba a su mamá cuando ella estaba viva, y a su hermana. Él vivió para ellas; fueron el centro de su vida.”
Carlos Ernesto Escobar Mejía, el segundo de la derecha, con su mamá, a la derecha, y dos de sus hermanos en Disneyland. Cortesía de Rosa Escobar, por Los Angeles Times.
La relación de Carlos con su hermana, Rosa Escobar, se volvió más importante después de la muerte de su madre en 2014. “Éramos muy unidos, y mi hermano era muy buena persona,” dijo Rosa durante una entrevista. En ausencia de su madre, quien los había alejado del peligro décadas atrás, Rosa comentó que adoptó un papel materno y protector en relación con Carlos.
Carlos era simpático y generoso, contó su hermana Maribel Escobar, “una persona muy única.” Joan quiere que su legado enfatice su resistencia y compromiso. Después de encontrarse enredado en el sistema legal y migratorio a temprana edad adulta, “Vi su cambio,” comentó ella. “Él era muy responsable. Si tenía que ir a la corte a las 8 de la mañana, él estaría allí desde las 6.” Su positivismo excepcional se pudo ver cuando un accidente del trabajo y complicaciones médicas lo dejaron con un pie amputado y en una silla de de ruedas; él mantuvo una actitud positiva, dice Joan, y ayudó a Rosa tanto como pudo.
A menos de un año antes de su juicio de inmigración, Carlos fue detenido por ICE el 10 de enero del año 2020 en el Centro de Detención Otay Mesa, muy lejos de su hogar en Los Ángeles. Desde el principio, el centro descuidó las necesidades médicas de Carlos, fallando al no darle una silla de ruedas por una semana. Carlos tenía diabetes, hipertensión, problemas del corazón, y complicaciones acerca de su amputación- una plétora de condiciones médicas que lo hicieron más vulnerable a COVID-19. A pesar de su vulnerabilidad, su residencia de cuarenta años en Los Ángeles y su incapacidad incluso para conducir, el juez lo encontró un “riesgo de huir” y le negó la fianza el 15 de abril. La decisión del juez fue influenciado por un cargo que tenía Carlos por un crimen por el cual había sido absuelto debido a una identidad equivocada.
Una foto de Carlos en su juventud, obtenida de CBS News.
Mientras se desarrollaba la pandemia, Otay Mesa no tomó las precauciones necesarias para proteger a sus residentes del virus. Los detenidos recurrieron a una huelga de hambre para protestar las condiciones, incluyendo a Carlos. Pronto, Carlos y otros se sintieron enfermos. En lugar de tratar sus síntomas, ICE decidió poner en cuarentena a los que sospechaba que tenían la enfermedad de COVID-19 en una área aislada. Otros hombres detenidos allí han reflexionado sobre qué tan enfermo se puso Carlos y qué tan poco le respondió ICE.
Un amigo de Carlos, José Antonio Vidal Basa, le dijo con frecuencia a personal médico en el centro de detención, “Él se siente mal. Nunca sale de su cuarto y siempre está enfermo. Pueden hacer algo?” Pero según José, después de hacer una tarjeta de enfermo, Carlos solo recibió ibuprofeno. Nadie lo llevó al doctor. Otro hombre en su unidad, Tomas Enrique Castro Lopez, prácticamente tomó el papel de su cuidador mientras que su virus empeoraba. Rosa lamenta enojada, “No fue hasta que casi no pudo respirar que lo llevaron al hospital.”
Carlos perdió la lucha contra el COVID-19 en el Hospital de Paradise Valley el 6 de mayo, dos días después de que ICE lo había puesto en una lista de personas detenidas que eran médicamente vulnerables y que potencialmente pudieran dejar salir. “La forma en que se fue de este mundo tuvo que ser la más desesperante,” dice Rosa. “Eso es lo que me persigue.”
Su familia y sus amigos están de acuerdo que la muerte de Carlos resultó de una falta fundamental de humanidad. Su muerte fue “demasiado injusta,” dice Rosa, “porque inmigración no nos ven como que fueran humanos.” Después de haber visto la experiencia de Carlos en el centro de detención, Oscar está de acuerdo: “Somos menos que humanos para estas personas. Esa persona fue descuidada y ahora perdió su vida. ¿Qué tiene que pasar para qué nos tomen en serio? ¿Cuántos heridos más? ¿Cuántos más tienen que morir?”
Las luchas de Carlos fueron muchas, pero sus conocidos cuentan las historias de su persistencia y calidez. Lloramos su vida y las oportunidades perdidas que el mundo no tendrá en su ausencia.
Esta memoria fue escrita por el miembro del equipo MOL, Eliza Kravitz, con información de los informes de Max Rivlin-Nadler de NPR, Ryan Devereaux de the Intercept, Sam Levin de the Guardia, Kate Morrissey de Los Angeles Times, y Salvador Duran de Univision News. Translated by Eileen Johnson / Traducida por Eileen Johnson.